Я сидел ночью и листал старые форумы. Хотел найти рецепт пирога, который пекла бабушка. Ввёл в поиск название, и вдруг среди страниц с тестом и духовкой я увидел заголовок:
«Я вижу его каждый день в метро».
Я открыл. Это был маленький пост на форуме, написанный десять лет назад. Девушка писала о парне, которого видела в метро каждый день. Она описывала его: высокий, всегда в сером пальто, читает книгу, выходит на «Пушкинской». Я читал и не верил.
Это был я.
Каждая деталь совпадала. И пальто, и станция, и книга. Я даже вспомнил, что тогда читал «Мастера и Маргариту» — она написала про это.
Дальше было: «Я хочу подойти к нему, но не знаю как. Может, он подойдёт первый. Но он всегда в книгу. Я боюсь, что если я заговорю, он посмотрит на меня, как на сумасшедшую».
Я перечитал пост несколько раз. Всё было так, как она писала. Я действительно никогда не поднимал головы в метро. Я читал, слушал музыку, смотрел в пол. Я не замечал её.
А она замечала меня. Целый год.
Пост обрывался на середине. Последняя фраза: «Сегодня я решила подойти. Напишу завтра, что получилось».
Но завтра не было. Больше она не писала никогда.
Я нашёл её профиль. Активность закончилась десять лет назад, в тот самый день. Я начал искать её в соцсетях. Ничего. Имя стёрлось, профиль удалён.
Но я не мог успокоиться. Кто она? Что с ней случилось? Почему она перестала писать?
Я нашёл старый номер телефона в одном из её комментариев. Набрал. Трубку взяла женщина.
— Алло?
— Здравствуйте, я ищу девушку, которая писала на форуме о парне в метро.
Она молчала. Потом сказала:
— Это я.
Я не знал, что сказать. Она продолжила:
— Я не подошла к тебе. Испугалась. А на следующий день узнала, что уезжаю в другой город. Я хотела написать, что не получилось. Но не стала. Думала, тебе всё равно.
— Мне не всё равно, — сказал я. — Я искал тебя. Десять лет.
Мы проговорили час. Я узнал, что она живёт в другом городе, замужем, у неё двое детей. Она была счастлива.
— Мне жаль, что ты не подошла, — сказал я.
— А мне нет, — ответила она. — Потому что тогда я поняла: если не рискнуть, можно жалеть всю жизнь. И я перестала бояться. И встретила своего человека. Не в метро. В кафе. Но я подошла первая.
Я положил трубку и долго сидел в тишине.
Она не жалела. А я жалел. Не о том, что мы не встретились. А о том, что я не замечал её. Не поднимал головы. Не смотрел по сторонам.
Сейчас я хожу в метро с открытыми глазами. И иногда мне кажется, что кто-то смотрит на меня. Может, это снова она. А может, кто-то другой.
Но теперь я не упускаю свой шанс.
6
1
